Fazes-me sentir um livro aberto...
Um livro que sabes de cor e onde, ao virar de cada página, deixaste a tua marca com os dedos que levavas à boca, como que a beijar-me em cada momento da minha vida.
Porque decidiste ler-me?
Eu que sou um livro de capa tão rija, com folhas já meio rasgadas pelo tempo e envelhecidas pelo pó?
Eu que já estava habituado ao meu lugar cativo, na prateleira dos não lidos?
Sinceramente, não sei, não faço ideia e até confesso que me assusta um pouco.
Já houve quem tentasse ler-me e, simplesmente, não continuou!
Serei assim tão má literatura?
Penso nisso vezes sem conta.
Talvez a minha linguagem não seja acessível ou talvez a minha sintaxe seja demasiado complicada, não sei.
Tenho alguns erros, é verdade e em alguns capítulos sou confuso, mas não são assim todos os livros?
Assumo que a minha impressão não é das melhores e que nem sequer sou desses ilustrados, onde se percebe tudo mais facilmente, mas acho que sou um bom livro.
Será que o problema é mesmo a história?
Talvez seja demasiado lamechas, afinal já ninguém gosta de romances e compreendo que já ninguém queira chorar de amor.
Pretendes continuar a ler-me?
Queres chorar de amor?
Aviso-te que não há nada pior do que deixar um bom livro a meio.
(Será um livro ou mesmo alguém?)
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